Pasacalles de Gargantua

El Mapamundi de Bilbao

Todo aquel que sea de Bilbao o de sus alrededores -es decir, cualquiera- y que haya tenido la suerte de recalar en nuestra Villa, sabe a ciencia cierta que a los bilba�nos nos gusta hacer todo a lo grande y manifestarlo, siempre que sea posible, a�n de forma mayor si cabe.
En este sentido, es c�lebre la an�cdota aquella del bilba�no que, habiendo necesitado un plano de su ciudad, se person� en una librer�a y le pidi� "timplau, timplau" al librero un MAPAMUNDI de BILBAO. Tampoco es menos "selebrada" la respuesta que, al parecer, le di� el librero, quien deb�a de ser otro digno hijo de la Villa de Don Diego: "�Y qu� lo quiere, de la margen derecha o de la izquierda?", en clara referencia a la divisi�n geogr�fica y social que tradicionalmente se ha seguido de la muga trazada por el Ibaizabal, el Nervi�n o, sencillamente, nuestra querida R�a bilba�na, que de los tres modos se le conoce y es l�cito nombrarla.

Una de mis conciudadanas, una bilba�na que se hace conocer en estos ambientes blogueros por el sobrenombre de Jaio, me ha recordado, con uno de sus comentarios en los Pasacalles de Gargantua -los albergados en Blogalia-, aquella canci�n verbenera que, cuando �ramos chavales, recuerdo haber cantado descompasadamente "cienes y cienes de veses" hasta reventar la garganta y los t�mpanos ajenos.

"Bilbao es tan peque�o que no viene en el mapa, pero bebiendo vino nos conoce hasta el Papa", entonaba la turbamulta al ritmo de la charanga y del inici�tico zurrakapote -genu�no saltaparapetos, del que otro d�a daremos la receta y desgraciadamente desbancado por esas otras bebidas que, como el Kalimotxo, nos han sido subrepticiamente impuestas por las multinacionales y sus usos universalizantes y de poco fuste.

"Bat, bi, hiru, lau, batbihirulau, bost, sei, zazpi, bostseizazpi, Euskal Herri, irabazi, irabazi, aurrera", prosegu�a el canto, mientras la bulla iba in crescendo, al comp�s de los saltos de la sudorosa y alcoholizada marea humana.

- "Gargant�a... Bilbao es grande, muy grande pero no tanto como para no encontrarnos nunca �no?. Haga usted el favor...", me dec�a el otro d�a Jaio en su comentario y yo, en mi modestia natural de buen bilba�no, debo darle la raz�n porque Bilbao es, sencillamente, como dir�an los "Tremendos de Kanala", cuyas aventuras tan costumbristamente nos narrase Juan Irigoyen, �Tremendo!, tanto en su forma como en sus l�mites y en los modos que profesan sus villanos pero ilustres hijos.
Muchos de nosotros recordaremos, en este sentido, a alg�n compa�ero de colegio o escuela a quien al preguntarle el maestro por el Oc�ano Atl�ntico respond�a sin pesta�ear siquiera: "Oc�ano situado entre �frica, Europa y Am�rica, y que desemboca en el Nervi�n".

Precisamente, en la novela de Juan Bas, comentada hace poco ya en estos Pasacalles e intitulada "Alacranes en su tinta", el bar de post�n, en el que se desarrolla la trama final, no lleva otro nombre mas que el del famoso Mapamundi de Bilbao.

Pero centr�monos en el tema.
�Cuantos de ustedes, adem�s del Papa tras beber vino, conocen ya Bilbao? �Y su Mapamundi?

Para que los responsables del �rea de turismo de nuestra villa no me echen en cara que desde estos Pasacalles no se hace lo posible por dar a conocer nuestra urbe voy a regalarles hoy la vista y el intelecto con la versi�n oficial de nuestro Mapamundi.
Quede con �l, de paso, inaugurada la secci�n destinada a recoger algunas de nuestras Chirenadas.

Por cierto Jaio, �no desesperes! No hay nada que pueda impedir el que nos acabemos encontrando y conociendo.
Bien sabes que los bilba�nos, con eso de nacer donde nos da la gana, tenemos f�cil el toparnos con otros bilba�nos, incluso all� lejos, en el confin y el sinf�n del mundo (poseo algunas experiencias muy surrealistas al respecto). As� que, iremos buscando una buena mesa, bien avituallada, en torno a la que sentarnos y departir amigablemente.

La Reina Mora

La reina Mora

Ya viene la reina Mora, cay�ndosele la toca, ya viene do�a Tomasa con el abanico a casa.
Ya viene la reina Mora, cay�ndosele la toca, ya viene do�a Tomasa con el abanico a casa.
Tra la ran, tra la ran...

Ya viene la reina Mora, cay�ndosele la toca, ya viene do�a Tomasa con el abanico a casa.
Ya viene la reina Mora, cay�ndosele la toca, ya viene do�a Tomasa con el abanico a casa.
El Gargant�a es un bicho muy malo, hay que darle con un palo.
Al Gargant�a, m�rale, arrimado a la pared.

Aqu�, venid, la, la... bajamos de Bego�a y ya estamos aqu�.

Con El piar de un Txinbo intentar� traer hasta los Pasacalles de Gargantua aquellas canciones, conocidas en el Botxo como bilbainadas, que han acompa�ado cada una de las actividades diarias de nuestros conciudadanos.
La de hoy recoge la letra que cantaban en el Pasacalles de gigantes y cabezudos a la gigantona reina Mora, a do�a Tomasa y a mi bien amado Gargant�a, terror de la chavaler�a, a�n hoy d�a en el que el pasacalles ya no es ni de lejos lo que anta�o era.

Galer�as

Bilbao, la noche. Los estorninos de la plaza de Arriqu�bar acribillan el silencio del centro. El rumor aumenta conforme avanzamos hacia el pasaje. Enfrente camina la horda. Galer�as Urquijo, con su corolario en forma de karaoke en Alcalde Uhag�n o en Arriqu�bar. Galer�as de Zorroza, Galer�as de Deusto, Galer�as Isalo, entre Licenciado Poza y Ercilla, donde un comercio vende peluches de los terribles dioses Nyarlathotep y Cthulhu. Tiempos blasfemos en que tiemblan las costuras de la ciudad. "De los primeros engendros, escrito est� que esperan siempre al umbral de la entrada", advierte Abdul Alhazred sobre esta amenaza, y no hay d�a en que no miremos con un escalofr�o d�nde se ubicar�n esas puertas que no conocen tiempo ni lugar. En las casas leprosas de la plaza de la Cantera, en los t�neles perdidos de Mallona, en las escaleras negras de las Oller�as Altas, en los arcos cegados del cementerio de Bego�a, en la vaguada salvaje de Dolaretxe, ocultas en las galer�as que horadan la ciudad. Dice el Necronomic�n: "mas sy ome alguno dixere la Palavra prohibida avrir� all� mesmo una Entrada". La enumeraci�n es demasiado terror�fica.

Fuente: La Pista / El Correo. Jueves, 11 de Septiembre de 2003. Art�culo de Ciro Galante, que ingresa meritoriamente entre los Vuelos cortos de un txinbo.

La Sonrisa de Marijaia

Impulsado por los comentarios recibidos a "Entre carteles anda el juego", decid� sumirme en el barullo de la Aste Nagusia bilba�na con la �nica y manifiesta intenci�n, a parte de la de vaciar, en buena compa��a, unos cuantos cachis de cerveza y unos cuantos porrones de buen vino -intenci�n esta �ltima nada manifiesta-, de comprobar si era cierto eso de que Marijaia, pod�a dar miedo a los ni�os, a los mayores y a algunos guipuzcoanos. Este y no otro fue el origen del Pasacalles de Gargantua cuyo relato comienzo ahora.

De "Espantap�jaros travestido" lleg� a tildarla Patxito Murga, inefable personaje central, pijo y bon vivant, del magn�fico libro del escritor bilba�no Juan Bas, intitulado Alacranes en su tinta (sana lectura, que les reconmiendo si desean pasar un buen rato y mejorar en el manejo de la lengua cervantina). Claro que Murga, en aquellos tiempos en que ten�a tal concepto de Marijaia, no era m�s que un harag�n bilba�no, hijo de pap�, a quien s�lo pensar en el trabajo ajeno le pon�a mal cuerpo, y "m�s pijo y tonto que mandado hacer de encargo", lo que sin duda explicar�a a la perfecci�n su malquerencia por nuestra pobre amiga y, por contra, su pasi�n por las ostras crocantes sobre migas crujientes.

El caso es que, todas estas opiniones tan dispares, me dispusieron a contrastar pareceres y a comprobrar in situ -estudio de campo mediante- si tal percepci�n pod�a tener base real o, por el contrario, estaba motivada por la ingesti�n de alimentos en mal estado. As� que, embutido en mi camisola a franjas rojas y blancas, me anud� el tradicional pa�uelo azul Bilbao al cuello, enfund� mi nueva y flamante P-52 al cinto, ech� al bolsillo los dos habanos reglamentarios (el de los toros y el de los fuegos artificiales) y sal� en busca del ant�nimo del miedo; es decir, la sonrisa perfecta. Debo reconocer que me cost� hallarla y no porque no hubiese sonrisas por doquier en nuestras calles, aceras y parques sino porque la perfecci�n es un ideal dif�cil de plasmar en nuestro mundo real.

Comenc� mi merodeo por los aleda�os de la Plaza de toros de Vista Alegre -plaza que ostenta id�ntico nombre al del cementerio al que los bilbainitos solemos legar nuestros huesos o, m�s recientemente, nuestras cenizas- en pos de esa mueca definitiva, que mostrase claramente que Marijaia nunca podr�a dar miedo ni a los ni�os, ni a los mayores, ni a los guipuzcoanos afincados en nuestra villa, pero, desgraciadamente, aquellos lares taurinos no fueron propicios para la culminaci�n con �xito de mi misi�n -demasiada sangre, peineta y sudor torero en el ambiente.

As� que, tras despedirme en el Mes�n la Capilla de la Casilla, con un par de tintos y unos pinchitos de cuajada tortilla de patatas, de mi buen amigo Alejandro - ese denostado ser, al quien se conoce en estos turbulentos ambientes blogueros bajo el angl�filo mote de mister Tubbo- decid� emprender caminito hacia Indautxu, para desde all�, y tras pasar a tomar la pertinente copita de patxaran casero por la terraza del Restaurante Mendata, enfilar el Ensanche y, tras recalar en La Vi�a del Ensanche con la sana intenci�n de zamparme una buena raci�n de porcino pernil ib�rico, bien regado con Torre Muga Reserva del 98 (si a�n no lo han probado se lo aconsejo encarecidamente) y proseguir mi periplo hacia el botxito siete callero, lugar en el que finalmente consegu� dar con la mencionada sonrisa.

Al principio y entre tanta gente me fu� bastante dif�cil avistarla -y eso que la condenada es culona, pechugona, alta y buena moza y gusta de vestir de un modo que ciertamente no pasa desapercibido.

Tras dar una vuelta por las Txoznas del Arenal, por ver si estaba saltando al son de las cien mil m�sicas que solamente all� llegan a transformarse en demoniaco marasmo para el colectivo disfrute; pasear desesperado por Askao y la Esperanza con la vana idem de encontrarla; ollar la Plaza de Unamuno y la Plaza Nueva, al son de la triki, y recorrer el Mercado de la Ribera, con una plato de salchicas de los Hermanos Thate en una mano y una Paulaner bien fresquita en la otra comprend� que todos mis esfuerzos estaban condenados a ser en vano. Tal parec�a como si la tierra se la hubiese tragado sin dejar ni el recuerdo de sus huellas en el pavimento. La conclusi�n no pod�a ser otra: Marijaia �hab�a sido secuestrada!.

Corr� como un poseso, en busca de una pareja de municipales a quienes comunicar el resultado de mis pesquisas.
Con tal finalidad, me lanc� hacia el Teatro Arriaga, sub� por el Puente del Arenal y una vez all�, con la idea de acortar camino, tir� por el Muelle de Ripa en pos del Ayuntamiento. No habr�a dado m�s de veinte pasos cuando descubr� lo que estaba buscando.

All� estaba ella, como si de la sagrada forma -esa que tanto solemos utilizar los bilba�nos para apoyar nuestras afirmaciones- se tratara, colocada bajo palio. Sonre�a al cielo, pensando, a buen seguro, en que, tan s�lo unas pocas horas m�s tarde, culminar�a un a�o m�s su ciclo, siendo pasto de las llamas.

Le ped� permiso para sacarle una �ltima fotograf�a, antes de que los b�rbaros la arrastrasen al encuentro de su destino, y ella con una sonrisa adquiescente inclin� afirmativamente la cabeza.

- "Marijaia, atenta al pajarito... sonr�e..."

La invasi�n de los horteras

A Juan Bas, ese magn�fico escritor bilba�no del que habl�bamos en el anterior Pasacalles, no le van los horteras. A un servidor, educado en el tradicional y esquisito gusto bilba�no por lo ingl�s, tampoco. De hecho no me van ni los horteras por abajo ni los horteras por arriba, que no suelen ser otros que esos a quienes denominados comunmente pijos. Es m�s, la �nica concesi�n que me suelo permitir, en este sentido, consiste en acompa�arme de alg�n que otro amigo con claras tendencias caracteriales kisch y en echar un vistazo de vez en cuando a las colecciones claramente horteras de algunos amables conocidos.

Mas como no es mi intenci�n alargarme en pre�mbulos innecesarios, voy a dejar directamente que sea Bas quien, a trav�s de otro de los Vuelos cortos de un txinbo, nos narre las andanzas de la mencionada fauna en "La invasi�n de los horteras" por la GranV�a bilba�na.

Ayer me cruc� por la calle con un personaje de uno de mis cuentos. Era igual que el puliento turista ingl�s que bautic� como Esponja Bob. Sobre todo su atuendo, era casi calcado. A saber: gorra con la Union Jack y la visera al rev�s para que se le notara bien que se parec�a a la mujer de Tony Blair, camiseta sin mangas con el lema Mother fucker (Esponja Bob llevaba un pez con ojos de globo y la leyenda Drink like a fish), pantalones caqui hasta la rodilla con unos doscientos bolsillos y sandalias de franciscano con calcetines color pistacho.

Tan brutal visi�n me mare� y me tuve que sentar en un banco a la sombra. Ya puestos, me dediqu� a observar un rato c�mo se disfraza la tropa en agosto. Antes, s�lo hac�an el alarde de horterez los turistas, los guiris. Ahora, el n�mero de sujetos y sujetas que parecen vestidos por el sombrerero loco de Alicia es legi�n tanto entre for�neos como entre nativos.

A ver qu� se acercaba por mi improvisado observatorio, teniendo en cuenta la limitaci�n de que la Gran V�a de Bilbao no canaliza el ingente y variopinto r�o humano de Las Ramblas de Barcelona, por ejemplo. A pesar del Guggenheim y con perd�n.

Tras Esponja Bob, pas� por delante uno de los espec�menes que tambi�n abundan cuando se caen las moscas de calor, el turista at�rmico: pantalones de pana amarillos hasta medio tobillo, chaqueta de tweed con coderas y camisa escocesa de franela; a pocos cuerpos de distancia, una jovial gorda de ubres fellinianas que, ausentes de sujetador, se bamboleaban bajo una blusa con vacas estampadas de un modo que tuvieron que captar los sism�grafos; casi a la par, un cachas con una camiseta de rejilla estilo Tom Jones; seguido, una jovencita con los zapatos de Frankenstein; adelant�ndola, una turista sin duda yanqui con los pantalones de Obelix; a la par, un chaval con lucecitas en las playeras; al rato, una maciza con pantalones de ch�ndal y sandalias de tac�n de aguja; de repente, otro tipo de horteras: camisa rosa con cuello blanco, nudo de corbata Windsor y cabello engominado con cascada de rizos en la nuca; acompa��ndole, el canon marbell�: bronceado extremo, camisa negra desabotonada hasta el estern�n, mocasines blancos y calabrote de oro sobre el vello canoso del pecho En fin, aquello pod�a ser tan variado como la biblioteca de Babel. Los horteras estivales de todo tipo, cual invasi�n de los ultracuerpos, toman las ciudades.

Me aburr� de la inacabable observaci�n, me levant� del banco y me fui con la m�sica a otra parte. No sin antes gru�ir a unos cr�os que me se�alaban y se re�an, no s� si por la camisa hawaiana que me compr� una ma�ana de resaca, el pantal�n de mil rayas a la moda Bilbao a�os cincuenta, los zuecos rojos o las gafas de sol color verde botella igualitas a las que se calzaban los maderos de la brigada pol�tico-social franquista.

Fuente: Vivir en Verano / Cultura / El Correo. Mi�rcoles, 20 de agosto de 2003. Art�culo de Juan Bas, que se suma a los Vuelos cortos de un txinbo.

Que vivan las canciones de Bilbao

Al iniciar la serie dedicada en estos Pasacalles de Gargantua, bajo el t�tulo de El piar de un Txinbo, a nuestras queridas Bilbainadas, escrib� de nuestras canciones botxeras que hab�an acompa�ado cada una de las actividades diarias de nuestros conciudadanos.

Cuando uno habla de actividad, en nuestra sociedad del desarrollo, lo primero que nos asoma a la cabeza es un grupo de laboriosos bilba�nos ganando, cual galeotes al comp�s de una canci�n, el pan propio y ajeno con el sudor de nuestras frentes. Es cierto que abundan las bilba�nadas gremiales y aquellas que alaban el buen hacer de las diferentes profesiones pero no es menos cierto que en ellas siempre se mezcla intencionadamente el traj�n diario con el regocijo derivado del solaz y el esparcimiento. Este y no otro creo, sinceramente, que es el prop�sito de todo aquel pueblo que canta a la cotidianeidad de sus experiencias: el revestir la dureza del d�a a d�a con lo mejor de aquello que nos rodea .

Entre las experiencias, que merecieron ser cantadas, nunca falt� tiempo -si bien escaso anta�o en que con suerte tan s�lo se descansaba los domingos- para una de las actividades m�s bilba�nas de todos los tiempos: el acercarse a los Chacolines a trasegar en buena compa��a unas cuantas jarras fresquitas del caldo que produc�an los vi�edos que rodeaban nuestra capital y acompa�arlas de merluza frita, bacalao al pil-pil, cazuelas de cordero en salsa, cazuelas de sardina en salsa y alguna que otra menudencia.

Sobre esta actividad chacolinera ya escribi� Don. Emiliano de Arriaga en su Lexic�n Bilba�no:

Chacolinero es el que frecuenta los chacolines, que es muy distinta cosa de la grosera taberna. El buen bilba�no es tambi�n buen chacolinero y en todo tiempo, pero sobre todo en los Domingos de Cuaresma, se desquita de las vigilias y ayunos merendando ande Lusiano, Tutulu, Chaquilante, Seleminchu, Trauco, Pastela, Macharratia u otros due�os de afamados caser�os, en que suelen hacer el espiche de nueva pipa en d�as se�alados.

Otro d�a trataremos de los Txakoli�es, en los que nuestros antepasados Chacolineros disfrutaron de su asueto. Por hoy b�stenos el entonar esa bilbainada que dice tal que as�...

Que vivan las canciones de Bilbao

Los bilbainitos en el verano
txakolin gorri suelen beber.
Bajo las parras del Puente Nuevo,
buenas moscorras suelen coger.

Eche usted, eche usted, eche usted
avellanas a mi delantal.
Eche usted, eche usted, eche usted,
all� van, all� van, all� van.

Cogiditos de la mano
venimos de buen humor
bilbainitas y bilbainos
que se quieren con amor.

Que vivan las cansiones de Bilbao,
que viva la alegr�a,
de la juventud la uni�n,
que viva la armon�a.
Viva el Puente San Ant�n
y el Arenal,
vivan las mocitas,
vivan las mocitas
de esta capital.

Pues eso. �Que vivan las mocitas y las canciones de esta capital!

Cuando la llamada de Cthulhu recorri� Ihn-Dhau-Chu

Soy consciente de que el relato que mis temblorosas manos apenas logran garabatear les parecer�, seguramente, el producto de los delirios de un demente o, en el mejor de los casos y si son ben�volos, los desvar�os de un pobre imb�cil, sumido en los balbuceos de su malformaci�n cong�nita. S� que, cuando termine de escribirlo y, finalmente, libere mi mente de la terrible carga que ahora soporta, no me quedar� m�s remedio que saltar por esa ventana que da al vac�o del patio trasero y que representa la �nica tranquilidad a la que puede ya aspirar mi atormentada y perdida alma.
Pero �no! �no he de distraerme! pues noto cada vez m�s cercana su presencia y no quisiera tener que acabar con mi vida antes de dejar escrito lo que all� sucedi� realmente.

Cuando abandon� las polvorientas y h�medas estanter�as de la biblioteca de la Universidad de Miskatonic, en el bilba�no barrio de Deusto, todav�a ignoraba que iba a estar a punto de perder la poca cordura que me quedaba, tras dedicar largas y fatigosas noches a realizar un profundo estudio sobre las implicaciones numerol�gicocabal�sticas de la traducci�n al malayo del Necronomic�n, la obra del sabio �rabe loco Abdul Al Ahzred. �Por fin lo hab�a logrado! �hab�a descubierto cual era el destino �ltimo de la morada de los Primigenios!
�Ah, loco atrevimiento el m�o!

Fu� sin duda mi desmesurado af�n por el saber el que me llev� a unir mis fuerzas a otro desdichado, Julius A., el prestigioso periodista colaborador del 'Correo de Providence'; un hombre versado en los arcanos del conocimiento e interesado por los m�s ocultos e innombrables placeres... estoooooo, digo saberes, quien no dud� en unirse a mi alocada empresa, en cuanto le cont� la naturaleza de mi descubrimiento.

Antes de iniciar nuestra empresa, decidimos reponer fuerzas en la taberna de nuestro amigo, el egipcio Ahmed Abel, para, a continuaci�n, encaminar nuestros temerarios e inconscientes pasos hacia la boca de la fungosa galer�a Isalo, cuyas oscuras fauces se abren en un innombrable rinc�n del misterioso y l�brego barrio de Ihn-Dhau-Chu.

Tras descender hasta una profundidad vertiginosa, que nuestra raz�n no se atrev�a a calcular, llegamos hasta unos h�medos escalones y rampas de formas aberrantes, cuya mera contemplaci�n provocaba un espanto de dimensiones c�smicas �Aquel suelo no hab�a sido concebido para pies humanos!
All�, en un recodo de perspectivas que desafiaban toda capacidad de raciocinio, se abr�an las puertas de un templo cuya simple visi�n convirti� lo que quedaba de nuestra cordura en mantequilla de cacahuete. 'D Land', rezaban unas obscenas letras cuya s�lo descripci�n no me atrevo a acometer para no despertar las iras de innombrables monstruosidades batracias que vomitan su ira de locura c�smica en los confines ca�ticos de un Universo de demencia, dolor y facturas de tel�fono. A duras penas, creo que ya sumido en el abismo de la alienaci�n, Julius balbuce� las blasfemas inscripciones que orlaban el nombre de aquel lugar.

Mi mano tiembla al recordar y escribir palabras como Rol, Cartas, Figuras, Estrategia, Manga, Comic y Merchandise. No cometer� la osad�a de describir el despliegue de cosas innombrables que contemplaron nuestros ya delirantes ojos de orates.

Por desgracia eso no fu� todo. All�, en el centro, sobre un obsceno y fungoso altar que desafiaba las leyes de la naturaleza, se encontraba �L: ��CTHULHU!!!, la deidad c�smica definitiva, el horror indescriptible al que las humanidades perdidas millones de eones atr�s rend�an cultos obscenos y como de mal rollo.

Movido sin duda por la locura m�s delirante, Julius se abalanz� danzando y cantando fren�ticadamente hacia la deidad preternatural, cuando le salieron al paso una pareja de semihumanos sacerdotes, que le exigieron depositar un �bolo ritual antes de acceder a la presencia de ELLO. Pero mi amigo era un hombre versado en todo tipo de rituales arcanos y se defendi� mediante un r�pido y certero hechizo Visa que hizo retroceder, frot�ndose las manos, a los dos malignos servidores del primordial Cthulhu; quien, con un movimiento brusco y sibilante, se desplaz� sobre el hombro de mi desdichado camarada, al que tan s�lo tuve tiempo de fotogafiar en un postrer instante, antes de desaparecer para siempre en un abismo insondable de oscuridad y tinieblas primigenias.

En la instant�nea, que adjunto como prueba a mi escrito, se le puede ver sonriendo presa de la locura y de la m�s absoluta de las demencias.

Sus �ltimas palabras, antes de ser arrastrado a la profundidad del abismo que ahora se estaba abriendo a su espalda, fueron:

"�Mira, tambi�n tienen el bicho de 'Las monta�as de la locura'!"

Este relato, escrito al alim�n por los dos dementes cuyas aventuras se narran en �l, inaugura una nueva secci�n que, bajo el nombre de Vuelos cortos de un txinbo, traer� a los Pasacalles de Gargantua una serie de narraciones, art�culos, cuentos o relatos escritos por terceras personas y cuyo nexo de uni�n ser� �nica y exclusivamente el de su relaci�n con nuestro querido Botxo.
Si alguien se anima ya sabe lo que tiene que hacer.

Entre carteles anda el juego

Esta Aste Nagusia podr�amos decir que entre carteles anda el juego, pero no me vayan a malinterpretar.
No me estoy refiriendo a los carteles de la droga, esos a cuyos capos cogen hoy y, subterfugio legal mediante, sueltan ma�ana. �No! Los carteles que hoy quiero traerles aqu�, en estas Conosensias de Bilbao de nuevo estreno, son mucho m�s festivos y menos peligrosos. Son esos sencillos pasquines, de colores m�s o menos chillones que, encolados a las paredes, nos intentan transmitir el esp�ritu festivo y darnos a conocer, de paso, que la juerga est� en ciernes.

Los carteles de fiestas, de estos veinticinco a�os atr�s -en la siguiente relaci�n voy a a�adir tambi�n el de este a�o y uno de creaci�n personal, en el que intento resumir algunos de los conceptos festivos realmente importantes para m�- han sido recogidos por diversos medios, como forma de recordatorio de nuestra historia festiva reciente.

Los que aqu� figuran han sido publicados por El Correo. A trav�s de ellos, se puede observar como ha ido evolucionando el concepto gr�fico y me atrever�a a decir incluso que festivo (por ejemplo, queda perfectamente reflejado el fallido intento que hubo por parte del ayuntamiento de Bilbao de restar protagonismo a las Comparsas y representaci�n en los �rganos de gesti�n a la participaci�n popular).

Bueno, les dejo con estas peque�as obras de arte (algunas no tanto aclaro) festivo, que yo me largo a ver el ya tradicional desfile de la ballena. Espero que las disfruten y recuerden que para ampliarlas solamente tienen que pinchar encima.
�Buen provecho!

Gora Bilboko Aste Nagusia!

Hoy Gargantua est� muy, pero que muy contento. Por decirlo en rom�n paladino, est� que se sale. No en balde este Pasacalles de Gargantua va a ser un pasacalles in situ, a pi� de calle, mezclado entre los suyos, compartiendo la alegr�a que inundar� la vida de esos bilba�nos descendientes de quienes un buen d�a, all� por el 1854, decidieron darle su raz�n de ser y de permanecer en este nuestro Botxo querido.

El de hoy va a ser un pasacalles alegre, un pasacalles en el que podr� salir de nuevo, desempolvado del olvido al que durante el resto del a�o est� mayormente sometido en los talleres de Erandio, a cumplir con el ya legendario ritual de asustar y tragar ni�os (a f� m�a que no debe haber en el mundo -excepci�n hecha de la de perseguir birrochitas- actividad m�s placentera).

Claro que ustedes se preguntar�n el porqu� precisamente hoy nuestro buen Gargantua va a gozar de sus privilegios.

Pues bien, hoy mismo, un a�o m�s, a pesar de la lluvia y de los calores, que durante varias semanas nos han ido acompa�ando y me atrever�a a decir que derritiendo (en mi vida hab�a visto yo esos 51 grados de d�as atr�s, merced a los cuales Bilbao se hab�a convertido en capital norteafricana), hemos vuelto a recibir, a las seis y media de la tarde y frente al teatro Arriaga, a MariJaia; ese personaje, creado por la escultora Mari Puri Herrero que, admirado por muchos y detractado por otros tantos, es quien, al fin y al cabo, nos sirve fielmente en esta muy Ilustre y Noble Villa de Bilbao, desde hace ya veinticinco a�os, de pregonero de una Semana Grande festiva que, de grande y bilba�na que es, ocupa nueve d�as.

Adem�s, este a�o la Aste Nagusia es un tanto especial; no ya por los miles de visitantes que, como cada a�o, patear�n la ciudad de cabo a rabo y sudar�n sus camisas por dentro y por fuera sino por que se cumple el veinticinco aniversario del comienzo de nuestra Semana Grande en su actual versi�n popular y participativa.

Recuerdo con a�oranza aquel primer a�o en el que un grupo de jovenes, agrupados en torno a las comparsas, consiguieron recrear una fiesta que hasta la fecha se reduc�a al teatro, las barracas y los toros. Gracias a aquella propuesta de cambio, que cuaj� entre una poblaci�n con ganas de romper ataduras y de romer�a, la fiesta salt� a la calle mediante unas txoznas que hoy en d�a, mirando hacia atr�s, a un servidor le parecen antediluvianas.
Rebuscando entre mis viejas fotos de aquella �poca he podido recordar como se levantaban con largos y ro�ados clavos de carpinter�a y con enormes maderos unas barras y tarimas, tras las cuales se coc�a la salsa de la fiesta (delante de ellas quedar�a el espacio reservado para otro tipo de cocidos y cocidas), que nada tienen que ver con los modernos montajes que hoy en d�a realizan las comparsas.

Sabido es que los tiempos corren que es una barbaridad y, seg�n mi modesto parecer, generalmente para mejor (aunque con ello contradiga esa frase memela de que siempre tiempos pasados fueron mejores).
As�, si bien es cierto que algunas de aquellas im�genes de anta�o nos trasladan a tiempos en los que la vida llevaba un ritmo m�s tranquilo y apacible no es menos cierto que los actuales son bastante m�s divertidos, llenos de posibilidades y sobre todo mucho m�s festivos que aquellos. Baste como muestra de que lo que digo es cierto la comparativa entre estas dos im�genes y d�ganme ustedes sinceramente si echar�an marcha atr�s la moviola de nuestra Villa.

El caso es que no quiero pecar tan pronto de pesado, pues no acaban mas que de empezar la juerga, as� que, si les parece, les dejar� con el cartel de este a�o y con nuestro programa de fiestas (pinchen encima) para que, si deciden pasarse por Bilbao, puedan ustedes mismos servirse a su antojo y degustar de las esquisiteces que les deparar� nuestra villa.

A m� probablemente, aunque me busquen, no me encuentren.

Estar� sumergido entre las cazuelas ma�aneras de los concursos del Arenal, las bilbainadas de la plaza Bizkaia, el desfile de la ballena, la txozna de Txomin Barullo (comparsa entre todas las comparsas), los fuegos artificiales, los toros de fuego que, a falta de vaquillas y de sokamuturra, espero correr un a�o m�s, las terracitas del Ensanche, los bares de mi querid�simo Indautxu, alguna que otra cenorra con los amigotes, el chocolate del desayuno tras la gaupasa, la Taberna alemana de mis amigos los Thate, la Peque�a Habana con su sabrosura de cocina y son cubanos, los aromas a fiesta, a habano, a hembra, los bocatas nocturnos en Uribitarte, el kalimotxo, el siempre presente olor a meados del recinto festivo, la incontenible marea humana, la... en dos palabras...

Aste Nagusia

Recuerdos entre Comics

- "Hay d�as en los que ser�a mejor no haber salido a la calle", sol�a decirnos mi aita, con una sonrisa en los labios, y nosotros comprend�amos que la vida, aquel d�a, hab�a sido particularmente complicada.

- "M�s vale una vuelta por aqu� que dos por la Gran V�a (la bilba�na, aclaro)", comentaba con un gui�o de picard�a, mientras reba�aba con un pedazo de pan alguna de las excelentes salsas, con que mi amama sol�a acompa�ar sus platos.

- "Vaya, vaya, vamos a ver cuantos han dejado de fumar hoy", sol�a a�adir, cuando al finalizar la comida, se pon�a a hojear el peri�dico y topaba con la zona destinada a las necrol�gicas.

Muchas veces, hay situaciones en la vida que nos traen brutalmente a la memoria aquellos lugares de la infancia y a quienes ya solamente pueden acompa�arnos desde el ayer de nuestras vidas con el recuerdo de sus palabras y actos.

El Pasacalles de Gargantua, de hoy est� precisamente dedicado a la remembranza de uno de esos recuerdos del ayer, forzados por lo inesperado del hoy; ese que, a veces, nos golpea y asalta sin previo aviso.

Este pasado fin de semana, decid� repasar peri�dicos atrasados para espulgarlos de las noticias de mi inter�s; h�bito que tengo, seg�n mi compa�era, muy mal adquirido.
No hab�a recorrido ni tres p�ginas cuando surgi� ante mis ojos un rostro amigo y amable; la cara de una de esas personas a quien hace tiempo que no se ha visto pero a quien se mantiene como referente emocional de la normalidad de nuestro entorno vital.
Al principio, nada m�s verlo, me alegr� pensando que si Jos� Mar�a estaba en las p�ginas del peri�dico no podr�a ser m�s que por alg�n buen motivo. Desgraciadamente, me equivoqu� de plano. Boulandier, se hab�a muerto hac�a casi un mes y yo me enteraba ahora de una forma tan brutal; as�, mir�ndole a los ojos, retratados en la fotograf�a que El Correo tra�a publicada, como acompa�amiento de una especie de obituario; postrer homenaje a su figura.

El cronista hac�a referencia a que Jos� Mar�a Boulandier era el fundador de la Librer�a Totem de Bilbao, sita en la C/ Alameda de San Mam�s, 24 - 48010 de Bilbao; un nav�o al que hab�a dedicado, junto con su mujer -magn�fico timonel, siempre bien dispuesta para el trabajo-, gran parte de su vida y del que ni hac�a un a�o que se hab�an desembarcado, dej�ndo la ca�a del tim�n en las manos de su hija.

Las letras iban saltando ante mis ojos, recorriendo distintas facetas de su vida: que si siempre fue "un enamorado de los tebeos, eso que ahora llaman c�mic"; que si dejaba "un legado de los m�s importantes de Vizcaya en este tipo de literatura como fundador de la librer�a Totem"; que si desde "peque�o, devoraba toda clase de tebeos, aunque no fue hasta la d�cada de los setenta cuando tuvo la oportunidad de abrir su negocio"; que si "trabajaba en lo que le gustaba, un comercio con c�mics actuales y antiguos"; que si "le gratificaba tratar con coleccionistas"; y as� un largo etc�tera de datos personales y familiares que no viene al cuento traer a este Pasacalles.

Siempre he pensado que las rese�as necrol�gicas, teniendo en cuenta que hablan de alguien que no puede ya defenderse por estar al otro lado de la laguna Estigia, rara vez hacen justicia a la figura real del ensalzado. Tengo la impresi�n de que el fallo consiste en que los necr�logos nos retratan a la persona extinta como una especie de bodeg�n de invierno, una representaci�n de naturaleza muerta a la que se le niega cualquier rasgo vital; negaci�n que conlleva la alienaci�n de esos peque�os, cotidianos y minimalistas rasgos de humanidad, que son precisamente los que nos hacen seguir presentes en la memoria de los nuestros. Las grandes obras, las frases grandilocuentes y los hechos exagerados se los acaba llevando el viento de la vida, muriendo deformados por el tiempo, pero el roce de un beso en la frente, el de la mano de un padre o de una madre en la mejilla, el abrazo protector que envuelve al hijo cuando enferma o tiene una pesadilla, eso son rasgos que perduran eternamente en nuestra memoria. As�, las necrol�gicas se acaban convirti�ndose en un obituario de las peque�as experiencias del d�a a d�a.

El caso es que conoc� a Boulandier hace unos 24 a�os aproximadamente. Cuando entr� por primera vez en su tienda lo encontr� con sus eternas gafas de buscador de secretos, inmerso en las miles de cajas (seguramente que habr�a a�n m�s, quiz�s cientos de miles) que se apilaban por las mesas, los mostradores, el suelo, las estanter�as y la entreplanta de Totem.
Me encontraba por aquel entonces en la Universidad de Deusto y entr� de la mano de un amigo y compa�ero, muy aficionado al comic y al TBO, en busca de unos n�meros que me faltaban para completar mi colecci�n de 1984 -posteriormente, al llegar al fat�dico a�o- transformada en Zona 84-, una de las revistas de referencia en aquella �poca, junto al V�bora, el Creepy, el Totem, el Metal Hurlant, el Rampa y alguna otra, que seguramente se me olvida.

All�, entre las cajas, merced al arte de Boulandier y a su tes�n de localizador de revistas hu�rfanas de cari�o, fue que conoc� a la atractiva Valentina y a Guido Crepax, al intr�pido Corto Malt�s, a la Venexiana Stevenson y a Hugo Pratt , al g�nster Luca Torelli, conocido en los bajos fondos por el alias de "Torpedo", y a sus dos compinches Enrique S�nchez Abuli y Jordi Bernet, a los ni�os desnutridos, apaleados y pelados por el maldito Movimiento en Paracuellos del Jarama y a su valedor Carlos Gim�nez, al macho culturista Ranxerox y a su usufructuaria Lubna, al en principio nudista Den y a Richard Corben con su mundo mutante, a los ciudadanos semidioses futuristas y a Moebius, a Alef-Thau, a los Metabarones y a Alejandro Jodoroswky, a El Gato Fritz, a Mister Natural y al propio rey del underground Robert Crumb quien nos narr�, en m�s de una ocasi�n, magn�ficamente por cierto, la Historia de su vida, a Mister Blueberry con Red Neck, Jimmy McLur y su lugarteniente Jean Giraud, a los entra�ables y no tan entra�ables personajes de las Historias de la Taberna Gal�ctica -nada o poco que ver con la Taberna del Olvido-, a los on�ricos y atormentados entes de La Muralla y a Jos� M� Bea, a un Pr�ncipe Valiente y a su escudero Harold Foster, a los colosales y Marvelianos Vengadores / The Avengers con Stan Lee y Jack Kirby, a la carnal, voluptuosa y espectacular Drunna y a su acompa�ante mutante Paolo Eleuteri-Serpieri, a Urania y a Esteban Maroto con sus sadoguerreras, a The Spirit y al inigualable Will Eisner, a un mont�n de j�venes y bellas mujeres acompa�adas de Milo Manara y de un singular Click as� como a un largu�simo elenco de intr�pidos aventureros, mundos imposibles, buscavidas pendencieros, villanos, h�roes, chicas alegres, monstruos inimaginables, historias, al fin y al cabo, que, cual fruta madura, se fueron desgranando, durante a�os, desde aquellos estantes y cajas para caer en mis manos, unas manos �vidas de sue�os inalcanzables.

Ha sido un fin de semana triste y lluvioso pero repleto, a su vez, de amables recuerdos, de olores a tinta fresca, a papel impreso y tambi�n, como no, del tacto �spero del polvo que guarnece el sue�o de todo libro viejo.

Boulandier se nos ha ido, como Corto Malt�s, siempre caminando hacia el horizonte, rodeado del se�orial vuelo de las gaviotas, en pos de nuevas aventuras y es que, como ya dijera el propio Hugo Pratt:

"En un mundo donde todo es electr�nico, donde todo se encuentra calculado e industrializado, no hay lugar para un tipo como Corto Maltese".